Сначала ты прощаешь человека, когда он делает тебе больно. Ты говоришь ему: «Со мной так нельзя, мое сердце не выдержит».

Он кивает в ответ, обещая, что запомнит.

Но через какое то время ты с ужасом обнаруживаешь, что все повторяется. Ты уже ничего не говоришь, тебе хочется уйти, но ты ещё слишком любишь, чтобы это сделать...
Тебе всё ещё больно, и ты снова прощаешь, судорожно находя самое нелепое оправдание для того, кто очень дорог: «Это он не нарочно, это случайно».

Ты ещё надеешься...

Но потом видишь - человек, прекрасно осознавая, что ранит тебя, продолжает прокручивать нож в твоём сердце. И тебе уже не то, чтобы не больно, но как то до боли все ровно. Все ровно и на то, что он совершает, и на самого человека. Ты равнодушно наблюдаешь за тем, как он сам, своими руками рушит последний кирпичик твоей надежды. Всё. Пустота. Там, где было целое море чувств, отныне ничего...

Любовь не уходит сразу, она покидает сердце медленно... капля за каплей. Никогда ведь не знаешь, какая именно станет последней.