Когда я ходил в школу, я был вынужден жить в комнате вместе с дедом. Типичная ситуация, две кровати рядом, а между ними 15см проход, потому что больше никак, раньше вообще сдвинуты были. А я спал на боку и выбирал каждый вечер к кому повернуться, к деду или к облезлой стене соседнего дома, которую видно из окна. Я выбирал деда. Но однажды он заболел раком. Лечиться не стал, пил водку, ушёл за пару месяцев, слёг только совсем перед смертью, когда спирт уже не помогал. Однажды просыпаюсь я посреди ночи от непойми чего, открываю глаза, а в 30см от меня дед уже мёртвый. Один день я спал на полу кухни, пока труп не забрали, потом вернулся на свою кровать, потому что больше некуда. И жизнь продолжалась. Иногда я просыпался утром и мне казалось что дед лежит на своей кровати с газетой и чаем с лимоном, но как только я полностью осознавал это, матрас снова был пуст. Звучит как фильм ужасов, но меня это не
пугало, даже как-то одиноко становилось из-за напоминаний о том, что чего-то нехватает. Со временем это прошло, изменилась привычка. Я переселялся на его кровать и обратно, носил его одежду, пользовался его вещами и ничего. Никакого сокрального смысла, жизнь продолжается, а его больше нет.

Показать полностью (1)