Я боюсьЭто не исповедь. Вы ничего не сможете...
Я боюсь
Это не исповедь. Вы ничего не сможете доказать, даже не пытайтесь. Я буду всё отрицать до самой могилы. В любом случае, я уже третий раз за вечер напиваюсь. Нельзя верить ни единому слову пьяного. Только так я начинаю что-то чувствовать в эти дни, после третьей выпивки. Иногда мне требуется четыре, но обычно срабатывают три. Это происходит день за днём, каждый вечер, на протяжении уже нескольких недель, я пью, потом начинаю чувствовать, и тогда страх накрывает меня, потом я напиваюсь, пока не вырубаюсь. Просыпаюсь, проживаю следующий день, стараясь не обращать на себя ничьё внимание. Возвращаюсь домой, и всё повторяется.
Однажды ночью, несколько недель назад, у моей двери оказался человек. Я открыл ему из любопытства, какого дьявола он делает здесь в такое время суток. Я живу в конце улицы, и кроме моего дома здесь долго не встречается других домов. Даже евангелисты, которые часто прочёсывают этот район, редко до меня доходят.
"Помоги мне”,- выдохнул он, его избитые в кровь губы дрожали под дождём. Его предплечье было ужасно сломано, так что раздробленные кости торчали сквозь кожу. Он был бледен и весь промок, дождь и кровь непрерывно стекали с его измождённого тела, образовав под ним лужу на моём крыльце. "Произошла авария, мне нужна помощь”,- взмолился он. "Ты можешь мне помочь?”
Я молча кивнул, потрясённый его состоянием, потом побежал в дом, чтобы взять телефон. Но к тому моменту, когда я вернулся с ним к двери, он ушёл, единственным напоминанием о нём был кровавый след, который тянулся вниз по ступенькам крыльца на мой задний двор.
Я стоял там, какое-то мгновение пребывая в шоке. А потом я убрал телефон, захлопнул дверь и закрыл её. Не знаю, почему, но я просто испугался, на меня навёл жуть весь этот случай. И какая-то часть меня, проклятая, эгоистичная часть меня продолжала твердить, что всё нормально, это его проблемы. Он ушёл, забудь о нём.
Так что, я налил себе выпить, чтобы успокоить нервы. А потом налил ещё. Пропустив ещё несколько стаканчиков, я совсем забыл о мужчине. Выпив ещё немного, я ввёл себя в состояние сна.
Я проснулся с пульсирующей болью в голове. Я не пьяница, так, иногда выпиваю. Я вышел на улицу и заметил, что на моём крыльце нет крови. Я облегчённо вздохнул. Возможно, дождь всё смыл, подумал я. А может быть, ничего этого не было. Я пошёл на работу с похмельем и весь день мучился. Вернулся домой и попытался расслабиться.
Предыдущая ночь прошла тревожно, а день отобрал много энергии, так что я решил лечь пораньше. Я уже собирался ложиться, когда раздался очередной стук в дверь.
Я замер, сердце застыло. Потом я попытался посмеяться над своим возрастающим страхом. Просто кто-то постучался в дверь, бояться нечего. Но, когда моя рука потянулась к ручке, я услышал его голос. Это был тот же дрожащий голос, который я слышал прошлой ночью. "Помогите! Мне нужна помощь!”. Я встал, словно окаменевший, и стоял так, пока он продолжал колотить в дверь. "Боже, как больно!”- крикнул он. "Пожалуйста! Почему ты не хочешь мне помочь?” ”
Я встал к двери спиной, прижавшись к ней и закрыв глаза. Этого нет, подумал я. Этого не может быть. И через несколько секунд стуки прекратились и наступила тишина, я приоткрыл дверь, но там никого не было, ни следов крови ни признаков его присутствия.
Я нерешительно закрыл дверь, запер её и потянулся к бутылке.
И так продолжалось больше четырех дней, каждую ночь, всё тот же ужасный человек стучался в мою дверь, крича о помощи. И каждую ночь я прижимался к двери и ждал, когда всё закончится, затем напивался до беспамятства.
На седьмую ночь я решил, что с меня хватит. Я выпил, как только вернулся с работы домой, потом выпил ещё. Я не мог думать ни о чём другом, кроме как о событиях предыдущей недели. Потом я стал ждать стука, когда он снова придёт ночью, подтвердив все мои параноидальные страхи. Я ждал его.
Я распахнул дверь, когда раздался первый стук, и там был он, с переломанной рукой и бледным лицом, искажённым гримасой боли. Но, прежде чем он успел что-то сказать, я направил на него своё ружьё и нажал на курок. Его голова взорвалась как волдырь, и я выстрелил второй раз, оторвав ему руку и оставив дыру в его торсе.
Забрызганный кровью из его внутренних органов, я захлопнул дверь. Я хотел бы сказать, что я был в трансе, что я действовал на авто-пилоте и был вне себя, но это неправда. Я точно знал, что я делаю. Я пытался удостовериться в своих догадках.
Поймите, я уравновешенный человек. Я не верю в призраков или сверхъестественное или во что-нибудь подобное. Мы живем в рациональном мире. И я, черт возьми, не собирался просто сидеть и наблюдать, как моё воображение играет со мной всякие трюки. Говорят, что кровь трудно отмыть. Это не правда. Его кровь очень легко сошла с меня. Приняв душ, я ощутил себя обновлённым. Поэтому, когда я вернулся к входной двери, я ожидал, что там ничего не будет, никаких следов.
Я не мог поверить своим глазам, когда открыл дверь и увидел, что его станки валяются там кусками мяса. Я протянул руку и ткнул труп. Он был твёрдым. Крыльцо было залито кровью. Я снова запаниковал и на этот раз действительно оказался в состоянии похожем на транс. Несколько часов для меня прошли как в тумане, пока я перетащил тело на задний двор, выкопал неглубокую могилу и закопал труп, вымыл крыльцо, как мог, и ещё раз сходил в душ.
Потом я снова выпил. Завтра стук повторится снова, я был уверен в этом. Я не убил только что человека и не похоронил его у себя на заднем дворе.
Когда я вернулся домой следующим вечером, я с нетерпением стал ждать. В любой момент может раздаться стук, и у моей двери окажется мужчина и будет просить о помощи. Сегодня я бы просто посмеялся и пригласил его войти, а потом спросил, не хочет ли он выпить, думал я нервно наливая себе очередной крепкий напиток. Минуты тянулись, и мне показалось, что прошла целая вечность, прежде, чем, наконец, он раздался. СТУК.
Я с облегчением вздохнул и бросился к двери, но на пороге стоял совсем не тот человек, который приходил ко мне все предыдущие ночи. Это была полиция. Прошлой ночью с дороги съехал автомобиль. Они интересовались, не видел ли я чего-нибудь. Возможно из-за своего пьяного состояния я смог так убедительно лгать, но после того, как я сказал им, что ничего не знаю, они пожелали мне доброй ночи и ушли. Я ощущал биение пульса у себя в голове. Этого не могло произойти, думал я. Это не по-настоящему. Мысли нанизывались друг на друга одна за другой, и единственным способом заглушить их было продолжать пить до потери сознания.
На следующий день я позвонил на работу и сказал, что заболел. Я проверил свой задний двор, убедившись, что могила, которую я вырыл, всё ещё там, всё ещё свежая. Я вырыл его и сжёг тело, пока от него не остался лишь пепел. Когда я всё закончил, я вернулся в дом и тупо уселся в кресло.
И с тех пор, я ничего не могу чувствовать. Ничего. Пока не выпью. Обычно мне нужно выпить три, иногда четыре раза. И только тогда я начинаю чувствовать это – страх.
Понимаете, я не боюсь призраков. Я в них не верю. Я никогда в них не верил. Вероятно, отчасти потому что я был воспитан своей сверх суеверной матерью. Она зарабатывала на жизнь, как гадалка. Предсказывала судьбу. Она утверждала, что ей приходят "видения”, что она может увидеть человеческую судьбу ещё до того, как всё случилось, и у неё всегда был неиссякаемый поток клиентов, которые не оставляли нас без куска хлеба. Так что я не придавал всему этому большого значения, но, как любой упрямый ребёнок, я восстал против неё и её убеждений. А когда я стал жить самостоятельно, я лишь укрепился в своём восстании.
Экстрасенсов не бывает, не так ли? Никто не может видеть будущее. Не так ли?
Но теперь, я боюсь, что моя мать не врала, что она действительно могла видеть судьбу всех людей, что приходили к ней. Я боюсь, чёрт возьми, я боюсь, что теперь я тоже могу это видеть.
